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Ed in questa immobilita'
viscido mi spia il silenzio
nelle sue pupille 
scintille
mi strilla
mi piange lacrime bianche 
dai denti marci
mentre mi torturano 
con quelle matite 
mi spingono lontano.

Mi assalgono,
sara' solo un'ultima volta 
lodano il corpo  
con violenza 
e nauseante falsita'.
Vorrei mordere 
lacerare 
premere 
fuggire.

Nella clessidra
cade la sabbia 
mi arrivano le tue urla lontane
di un velo mi copro  
astratta corro da te.

E' finita. 

bedlam

E' come Bedlam.

Guardi fuori e tutti sono ripugnanti

nani mongoloidi

giganti deformi.

Una foto di Diane Arbus

una poesia di Klaus Kinski.

Bedlam, Bedlam, Bedlam

un rimbombo dentro

che non ha fine

come se 

ci fossi stata

come se 

non ne fossi mai uscita.

Londra-Bedlam

Londra-Bedlam

Come se 

non stessi andando al mare

Come se

la nebbia non fosse solo fuori.

PAPAVERI ED AQUILONI

rielaborazione di un vecchio testo..a voi                

Il cielo

le palle di neve nera

i sassolini

il pugnale insanguinato,

gli aquiloni

i fiori.

Quanta poesia hai dentro!

Una spennellata di blu infinito non è sempre la stessa,

brilla di più quando la dai tu

anche se la libellula che mi teneva compagnia è morta.

E che meraviglia quel papavero appeso al filo d'acciaio,

ti scorrazzava dietro quasi fosse un bambino.

Un papavero che sembrava un paio di manette

anziché un orpello per la festa.

Io stridevo di gioia.

Poi il sasso cadde

e la luce si spense.

Fu la corda dei ricordi a ricondurmi all'ovile

aprii la porta con le unghie

e la seppellii in giardino

feci la pipì e svuotai il cervello.

Eppure era rimasto il groppo in gola

il sassolino nella scarpa

la spina nel fianco.

Che scomodità.

Non ce la facevo più.

Ritornai alla festa,

ritornai anche se avevo seppellito il filo dei ricordi,

ritornai perché era rimasta un'orma che mi infastidiva,

ritornai grazie al mio fiuto ed al tuo fiato.

Ti ritrovai piangente

rintanato.

Presi quel papavero

te lo slegai dai polsi

e lo lasciai volare.

Ti afferrai per il dito mignolo e condussi al fiume,

ti accomodai su di una barca a remi

abbandonandoti alla corrente.

Eri andato

l'ultimo ricordo fuggito

le ceneri abbandonate.

Cervello riciclato.

Iniziai da capo.

wasser

E si posarono sull'acqua due colombe.

Bevvero.

Ho sorriso, deciso fosse un segno.

Ora aspetto.

Un perro descalzo

He sentido que es inùtil que hablemos.

INUTILE.

Perché c'è un fruscio di sottofondo che perdura

che non lascia tregua.

Tu eri il posto dove andavo quando c'era bisogno di tregua.

Hai cambiato la maschera.

Un pitido sin fin.

Un aullido.

Un perro descalzo.

Ardor machacado.

Stavo svenendo e mi facevano male le orecchie e il cuore.

Che poi che sarà mai?

Che credo nella sinteticità.

E nella strega dai mille suoni e i suoi serpenti.

danza di morte 2

Quanto capisco Frida,

ora,

seduta al buio di questa scatola chiusa.

L'angoscia,

il ventre che scoppia.

Creature che colonizzano i miei organi.

Vorrei non averlo fatto.

Parzialmente reversibile.

Parzialmente

uccidere.

Danzano vergini dentro me,

danzano e mi soffocano.

Sono diventata

zoppa,

ma non è stata la polio.

Danza di morte.

I sonniferi faranno effetto tra un po'.

Painting: Frida Kahlo, Henry Ford Hospital, 1932

la prossima fermata è cancro...

sono stanca di quest'astrazione...

la

prossima

fermata

è

cancro.

eppure il dolore non è

la destinazione finale.

non

la

è.

lo so per certo.

SPEECHLESS BECAME MY HOME

AND MY CAPITAL- MUTENESS.

anna akhmatova

nel dubbio, dubita. e scrivi una canzone

ci sono

tutte le coordinate.

credo di si, che ci siano.

non si può comprare

un arcobaleno,

ma l'ambrosia va

centellinata.

thirsty

And when i walk

through the sad city

I get chocolates

for him even though

he doesn't love me

anymore

still, he never did

nor does he love

the moon

[...]

Am I supposed to only

love when it is

time to? Am i supposed

to be there for people

only when iti is time to?

CITYSCAPE, DOROTHEA LASKY

Fiori a terra.

Io appesa.

Fasciata.

La candela

brucia

la corda.

Io cado.

L'acqua.

Cade.

La pittura.

Cade.

Gattono.

L'acqua.

Vita.

Non la raggiungo.

Muoio di sete.

pic from the web

when it is 5 a.m. and im lonely

"When you want to love, the people are never there"

DOROTHEA LASKY

Buttata.

A capofitto.

Nell'assurdo.

So che sbaglio.

Intossicata.

Lo faccio.

A ripetizione.

Perseverare.

E' diabolico.

Brucerò.

Tra le fiamme dell'inferno.

Nipples and cockroaches

Girovagando intorno a cadaveri stellati,

ho dimenticato il sapore del sale.

Volteggio e ti scordo.

Entrano i caimani, ora.

Barbari ti rimpiazzano.

Lande interessanti.

Brucia il fuoco, brucia.

Mi rialzo.

Rimangono capezzoli e scarafaggi.

C'è stato il suo virus

tra il nostro amore.

pic: fire in the countryside, by me.

BASTATI

VolEVO EssERE

La Tua deA

haI scelto l'aPosTaSia,

hai rinNegato il tUO credo,

InfeDele.

alla GoGNa,

ORA,

sPOrCO tRAdiTOre..

NON RIESCO A
FONDERMI CON LA MUSICA...

DOVE SEI??

DOVE SEI?

dove sei ? dove sei?

dove sei ? dove sei?

dove sei ? dove sei?

dove sei ? dove sei?

dove sei ? dove sei?

mi hai cancellata come una frase sbagliata.

io non ci riesco,

non ci riesco

non ci riesco

non ci riesco

non ci riesco.....

SEI SOLO UNO IN PIU'

LO SO

EPPURE FAI UN MALE SPORCO,

TANTO CHE MI BRUCIANO GLI OCCHI.

un altro whiskey e sarai solo passato...

io non sono nulla e tu eri tutto il mio ora.

ma mi salverò,

perché sono così persa

da poter essere ritrovata,

così finita,

da poter essere ricominciata.

martello e chiodi,

attaccherò anche questo al muro

me lo scolpisco nell'anima

e imparo..

ci sono solo io

il resto appare e scompare.

il resto è solo vuoto

LUI E' VUOTO

BASTA CON IL RESTO

BaSTATi

e' un fottuto ordine




PIC FROM THE WEB

GOD IS IN YOUR TYPEWRITER.

Divertente ciò che esce quando non pensi affatto, apri solo il rubinetto della mente e diventi nulla più che un mezzo affinchè le parole trovino un posto in questo mondo..

My crystal teeth

fell down as Jesus’.

Piove acqua mondana

s’alza il braccio destro della sfinge ad indicare il cammino.

Non mi strangolare,

questo non è il Polo Nord,

le balene non sono ancora arrivate,

che ai ricchi può succedere di tutto,

grazie a dio io non sono ricca

e non mi ci sento

e non lo voglio.

I don’t feel it,

I don’t feel the rich.

PAPAVERI ED ACQUILONI

Il cielo, le palle di neve nere, i sassolini, il pugnale insanguinato,

gli aquiloni, i fiori.

Quanta poesia hai dentro.

Una spennellata di blu infinito non è sempre la stessa,

è più bella quando la dai tu.

Brilla di più anche se la libellula che mi teneva compagnia è morta.

Che meraviglia il papavero appeso al filo d'acciaio,

ti scorrazzava dietro quasi fosse un bambino.

Un papavero che sembrava un paio di manette,

anziché un orpello per la festa.

Io stridevo di gioia.

Poi il sasso cadde

e la luce si spense.

Fu la corda dei ricordi a riportarmi all'ovile;

ho aperto la porta con le unghie

e l' ho seppellita in giardino.

Ho fatto la pipì e poi svuotato il cervello.

Eppure era rimasto il groppo in gola, il sassolino nella scarpa,

la spina nel fianco.

Che scomodità.

Non ce la faccio più.

Ritornerò alla festa,

ritornerò anche se ho perso il filo dei ricordi,

ritornerò perché è rimasta un'orma che mi infastidisce,

ritornerò grazie ad il mio fiuto ed al tuo fiato.

Ti ritroverò piangente, rintanato.

Prenderò quel papavero, te lo toglierò dai polsi

e lo lascerò volare.

Ti afferrerò per i dito mignolo e condurrò al fiume,

ti accomoderò su di una barca a remi

abbandonandoti alla corrente.

Sarai andato,

sarai l'ultimo ricordo fuggito,

sarai le ceneri abbandonate.

Cervello riciclato.

Inizierò da capo.

MiRò, "Blue I, Blue II, Blue III", 1961.

fiabe moderne

Sei stata una purificazione dopo tutto quel muco.

Bianca ed azzurra, ancora non so

se eri la Madonna oppure la Fata Turchina.

Il sale in terra,

il ghiaccio che si scioglieva.

Tu giacevi in attesa.

Ti strappavi l'anima a morsi

e legavi i capelli con dell'ortica.

Ti bagnavi d'idolatria

e sorridevi, spessa.

Che gentilezza, i tuoi occhi smarriti

affondati nel cotone!

pic: me, taken at ]performance space[.

Sapeva d'Irlanda

I polli morti, l'erba appassita, i tuoi rimorsi. La tua pelle secca, le mie dita intrappolate nel tuo cuore.

Le scarpe che hai lasciato di fronte alla mia porta sono vecchie ormai. Non le ho mai spostate, mi facevano paura. Mi ricordavano di te, così vecchio e stanco, così pericoloso. Così concavo.

E poi c'era lui che ti osservava come se ti stesse torturando, lui che godeva a vederti muto in quella gabbia bianca.

Chissà se sei uscito, se hai tolto gli stecchi dal cancello, se hai dato fuoco alle erbacce. Chissà se sei riuscito a piangere, una volta per tutte.

pic: dettaglio della performance di Alistair Mac Lennan, at ]performance space[ London, June 2011.