FAKE PLASTIC YOU..

In questa uggiosissima giornata
percorro Hyde Park in taxi.

Il verde intensificato dalla pioggia
si trasforma in vermiglio sangue ai miei occhi...

Il Serpentine e' grigio
ed ancora trasuda suicidio,
dopo secoli..

E penso che anche lacerata,
sono felice.
Non disdegno la mia vita.
Vi sono ben peggiori esistenze.
Sono nel posto giusto (non sto parlando di geografia).
Il dolore fa parte del gioco.
Il dolore
E'
il gioco,
altrimenti la vita non sarebbe nulla piu' che una commedia leggera e senza senso.
Una risata frivola.
Ed e' invece una grattugia
Quindi vivo e mi macero in me stessa.
Ma sorrido.

pic from the web (no, non ho ancora trovato il cavo della camera)

....true lies

CHE

BUGIA

ENORME

SEI

STATO

BASTATI

VolEVO EssERE

La Tua deA

haI scelto l'aPosTaSia,

hai rinNegato il tUO credo,

InfeDele.

alla GoGNa,

ORA,

sPOrCO tRAdiTOre..

NON RIESCO A
FONDERMI CON LA MUSICA...

DOVE SEI??

DOVE SEI?

dove sei ? dove sei?

dove sei ? dove sei?

dove sei ? dove sei?

dove sei ? dove sei?

dove sei ? dove sei?

mi hai cancellata come una frase sbagliata.

io non ci riesco,

non ci riesco

non ci riesco

non ci riesco

non ci riesco.....

SEI SOLO UNO IN PIU'

LO SO

EPPURE FAI UN MALE SPORCO,

TANTO CHE MI BRUCIANO GLI OCCHI.

un altro whiskey e sarai solo passato...

io non sono nulla e tu eri tutto il mio ora.

ma mi salverò,

perché sono così persa

da poter essere ritrovata,

così finita,

da poter essere ricominciata.

martello e chiodi,

attaccherò anche questo al muro

me lo scolpisco nell'anima

e imparo..

ci sono solo io

il resto appare e scompare.

il resto è solo vuoto

LUI E' VUOTO

BASTA CON IL RESTO

BaSTATi

e' un fottuto ordine




PIC FROM THE WEB

ICARO

E l'assenza che duole, ancora.

Diversa, stavolta.

Vera.

Letale.

Sdrucciola sulla pelle quasi fosse lama.

Confonde.

Strazia.

Vacilla.

Spegne me.

Che ricordi stinti,

che inutilità la memoria.

Quante sciocchezze.

Quanta poesia andata persa.

Il sogno sfuma lontano

e la ruvidità della realtà torna a farmi sua prigioniera.

Neppure tu hai afferrato che solo vorrei essere Icaro,

che solo volevo volare e volare e sfiorare il sole anche se solo per un istante.

Neanche tu lo hai capito.

E mi hai sciolto le ali.

POPPIES IN SEPTEMBER

Mi mancava Londra e non capivo bene perché..

Se avevo il mare, il sole,

l'ottimo vino, il cibo buono,

tutto il tempo che volevo per leggere ...

Ed ora sono qui e ricordo...

Mi mancava il fatto di fare giardinaggio

alle 8 di mattina ed incontrare la vicina che ti parla

di come i suoi girasoli non siano sbocciati quest'anno,

mi mancava il sorriso cheeky di Paul

che non vuole andare a lavorare e cerca scuse,

Kazi che aspetta un bambino

e pedala verso l'ufficio...

Mi mancava

casa,

nell'accezione più banale, tradizionale

ed allo stesso tempo profonda del termine...

PIC: MY POPPIES BY ME

KE 6-8018

Leggevo alcune poesie di Anne Sexton,

stanca ho socchiuso le palpebre

e scorto l'immagine di te che fuggivi.

Tre settimane sono tante,

persino io sto dimenticando la consistenza della tua pelle.

"My love,

when you leave in which crevice will you hide?

What signs will remain?"

(A.Sexton)

Provavo a dormire e non ce la facevo

ed allora riaprivo il libro, ma non riuscivo a leggere

quindi tentavo di nuovo di dormire,

ma appena spegnevo la luce

m'assalivano il caldo e l'ansia.

Ansia, ansia di che?

Di perdere te, che manco so chi sei

(che in fondo non so neanche chi sono io

e neppure dove sono).

Ansia di chiudere la mano ed accorgermi che è vuota,

di vedere queste parole morire nel vento,

ansia che la poesia rimanga un astratto sogno,

uno sputo sul tappeto,

una macchia sbiadita.

Io voglio scrivere e lo sto già facendo,

ma desidero fare della poesia la mia unica ragione di vita.

Ansia che tu vada via

ed io via da me, anche,

come l'acqua da una diga, quando viene aperta.

Ansia di morire prima di aver concluso,

ansia di non arrivare mai ad essere ciò che vorrei.

E' martedì e sei sparito da quasi una settimana.

T'immagino passeggiare su altri corpi,

so che lo stai facendo, il che non è un problema,

il problema si porrà se qualcuno di essi t'aggraderà più del mio.

Ma non sarebbe poi una tragedia, nel fondo.

Passerà.

"Passerà questa pioggia sottile come passa il dolore"

"Hotel Supramonte", F. De André

Passerà, però fa male.

Brucia immaginare ciò che stai facendo.

Cristo se fa male.

Ed era il mio ultimo giorno in Grecia

ed il sole splendeva di nuovo, alto, meraviglioso, perfetto

ed io volevo solo stare nascosta,

solo fondermi con la mia nostalgia,

plasmarmi dentro di lei,

smettere d'essere persona,

diventare aria.

rock n roll suicide

Sono arrivata a sentire

con una tale

intensità

che ora

tutto

mi scorre sulla pelle.

Le cose, gli avvenimenti,

le persone

mi hanno penetrata talmente tanto

che ora mi lasciano fredda.

Sono una scarpa usata,

un lobo dilatato,

un paio di pantaloni vecchi,

un cane maltrattato.

Sono la vagina di una puttana.

Quando tutto filtra in profondità,

dopo,

è necessario avere ogni giorno di più

per tornare a percepire la realtà con tanta forza.

my pic of my painting LOVE IS A FEATHER