Quel 1.15£

Oggi sono andata a comprarmi uno shampoo.

Sono andata in una di queste catene inglesi, in un Boots. Prendo quello che, dicono, sia in offerta. Al momento del pagamento, risulta che il fatidico shampoo costa 1.15£ in più di quello che diceva il tagliandino. Si, ok stessa storia de sempre, non v'è nulla di nuovo sotto il sole, neppure sotto gli ulivi. Di solito sono di fretta, o troppo nervosa o troppo pensierosa, o troppo contenta per perdere tempo nel chiedere un rimborso di 1.15£. Di solito lascio stare, tanto che cosa cambia?

Ma oggi no, oggi non ho voglia di lasciar stare. Me lo faccio restituire 'sto 1.15£.

Esco dal negozio e mi butto in metro, dirigendomi verso il lavoro. Ci sono due ragazzi giovani (e belli) che suonano. Uno il cajon flamenco, uno dei miei strumenti favoriti assieme alla fisarmonica, l'altro chitarra e voce. Sono bravi. Decido di dare a loro quel 1.15£. Forse un altro giorno non gli avrei dato nulla. Eppure se lo meritano 'sto 1.15£. Vedi che un pound fa la differenza?

Loro sono contenti ed io ho un nuovo post.

E, dopo tanto tempo, sono tornata a credere che l'infinito è fatto di istanti.

( sono poi arrivata leggermente tardi al lavoro perché mi son pescata la fermata della metro mentre appuntavo questo pensiero sul mio quaderno, il che ha sciupato molto del romanticismo del momento..ma anyway...)

fiabe moderne

Sei stata una purificazione dopo tutto quel muco.

Bianca ed azzurra, ancora non so

se eri la Madonna oppure la Fata Turchina.

Il sale in terra,

il ghiaccio che si scioglieva.

Tu giacevi in attesa.

Ti strappavi l'anima a morsi

e legavi i capelli con dell'ortica.

Ti bagnavi d'idolatria

e sorridevi, spessa.

Che gentilezza, i tuoi occhi smarriti

affondati nel cotone!

pic: me, taken at ]performance space[.

Sapeva d'Irlanda

I polli morti, l'erba appassita, i tuoi rimorsi. La tua pelle secca, le mie dita intrappolate nel tuo cuore.

Le scarpe che hai lasciato di fronte alla mia porta sono vecchie ormai. Non le ho mai spostate, mi facevano paura. Mi ricordavano di te, così vecchio e stanco, così pericoloso. Così concavo.

E poi c'era lui che ti osservava come se ti stesse torturando, lui che godeva a vederti muto in quella gabbia bianca.

Chissà se sei uscito, se hai tolto gli stecchi dal cancello, se hai dato fuoco alle erbacce. Chissà se sei riuscito a piangere, una volta per tutte.

pic: dettaglio della performance di Alistair Mac Lennan, at ]performance space[ London, June 2011.

alle 23.45

Che strano...

Domani sera mi sembra

così lontano...

e settembre così vicino....

Una performance fallita

Sembravi un cadavere

con le tue spalle bianche,

la faccia scavata

e quelle mosche che ti ronzavano attorno.

Sembravi

finta

e spacciata,

troppo ossuta per essere libera.

Non eri più figlia della luna,

la divinità in te affievolita dal peso del denaro.

Sguazzavi nelle secrezioni del rimorso

e calpestavi i resti di ciò che viene chiamato benessere.

Se mi chiedessero che ne è di te,

risponderei che ora sei un ragno nero

che disperatamente cerca di afferrare quelle mosche.

Se mi chiedessero che ne è di te,

risponderei che sei morta,

affondata nelle sabbie mobili delle circostanze.

Sei persa nella tua dimora,

sei sola tra la tua gente,

sei scomparsa in quella puzza di nitrato di sodio e solfato di rame

che ti sei tirata dietro.

Sei diventata loro senza mai essere stata tua.

pic of a graffiti by el ninio de las pinturas taken by me in Granada