Ed ancora una volta mi trovo di fronte ai quadri del pittore che più al mondo ha finora fatto traboccare le mie viscere di amara consapevolezza terrena: Francis Bacon.
Le ombre corvine, le fratture, le ferite, gli spasmi, le bave. La staticità, il non-ritorno, le geometrie imperfette. Il margine mordicchiato della speranza vana. E quelle immagini pregne di coscienza malgrado la casualità del tocco, la totale mancanza di pianificazione.
La nausea di vivere, il vortice cupo dell’esistenza, circondato dal pallore vuoto della possibilità, dell’aspettattiva.
E non importa quanto fucsia ci sia nel turbinio della quotidianità, ci sarà sempre il nero ad aspettarti. Il nero quando ti volti di scatto, il ricordo , cinghiale aggressivo pronto all’attacco, l’ambizione rettile bavosa e strisciante che rilascia il suo veleno nelle nostre vene stanche ed insicure.
Perchè siamo carne da macello appesa, coscienza sterminata.
Non posso evitare di ripeterlo. Aveva capito tutto, il nostro dear Francis.
Painting: Francis Bacon, Tre studi per una crocifissione (pannello di destra), 1962. Trittico, olio su tela.
igual que la gloria.
La vida me demanda otro rostro
Quitarme la máscara de infancia
Gritar.
M’hai innalzata a regina degli ottusi,
tu, filibustiere che strimpelli emozioni a risparmio,
che hai proferito ciò che mai avresti dovuto dire;
tu, che nel lutto dovevi permanere,
muto di suoni imbecilli che non sarebbero dovuti uscire.
Tu che dovevi letargizzare,
giacere nel tuo baccello d’inutile marcescenza
piuttosto che macchiare di sporca codardia gli ultimi strati di trasparenza.
Hai sputato l’indecenza
su cuori aperti,
fatto scempio di esseri indifesi.
Tu, che parli e ti muovi e vomiti sull’orgoglio altrui;
tu, dignità persa, forse mai conosciuta.
Piccolo e mediocre,
un’invasione di paranoie estinte.
Mandi messaggi e parli bieco,
catturi pensieri,
li accartocci e li butti via.
Sei ladro d’anime,
sei perso e non ti ritroverai,
mai,
perchè mai si ritrova chi genera sofferenza.
Sei sozzo di malevolenza,
massacri speranze con indifferenza,
sei infettato e infezione hai generato,
sei piccolo e rattrappito,
un malinteso irato,
sei spaccata speranza sporca.
Ed ora, questo limbo d’attesa sembra non poter giungere al termine,
questa sparizione di credenze
pare padroneggiare il mio presente;
peregrino in un purgatorio di turpi apparenze
che errano indisposte.
Non ho nessuna pretesa,
non vagheggio improbabili ritorni,
solo ristagno nei miei interminabili inventari
d’azioni sbagliate;
solo vorrei abbandonare l’inettitudine
che costantemente mi spinge a cadere in lagune di peccato.
