Humans, encore

My dear friends,

"Humans" has been performed again, this time at Velvet Tongue, one of the best literary events in London.

And here you can see a lot of new images!

 pic by Car Chamberlain

 Pics by John Abdn

Pics by Carl Chamberlain

8 DAYS WITHOUT YOU- DAY 6

November 15th

"la poesia ha bisogno di vita"

I lychee mi ricordano la placenta di gatto

i cachi il silenzio della mia infanzia

per questo adoro i secondi 

e sono disgustata dai primi.

Forse è vero che sono un po' pazza

come mi dici tu, amore.

Come quella volta che eravamo in nave 

verso Dublino

ed io ho detto

non ci salgo su quel treno 

io rimango qui

mi dispiace non posso continuare

e tu non volevi lasciarmi a Dublino

volevi portarmi a Belfast con te 

dalla tua famiglia

ed io non sapevo perchè 

ma non volevo venire.

Ma tu sei riuscito a convincermi

a salire su quel treno 

perchè tu sei l'unico che sa come prendermi

ed è per questo che ti amo

perchè sai sempre come agire con me.

E su quel treno per Belfast abbiamo iniziato a bere

Vodka Tonic io

Whiskey liscio tu

e arrivati a Belfast siamo andati al primo albergo 

e mi hai portata in giro per la tua città

della quale non ricordo nulla 

perché ogni tappa era un Vodka Tonic

o un whiskey liscio

ed io quella settimana ero proprio strana

perché tu hai fatto una battuta 

ed io ho iniziato a piangere 

perché mi dicevi sempre che ero bella

ma mai un commento sulla mia intelligenza

e piangevo perché pensavo mi trovassi

attraente ma sciocca

e forse in quel periodo un po' sciocca la ero

un po' fatua

a volte ho periodi così

forse per scrollarmi di dosso il peso dell'esistenza 

grazie al cielo sono brevi

anche se sì,

devo dire che ero più carina in quel momento.

E forse si un po' pazza la sono.

Le bambine tristi

C’era una volta una bambina che odiava sé stessa.

Guardava i colori del mondo e se ne innamorava, ma poi piangeva vedendosi grigia nello specchio.

I suoi occhi erano grandi ed intensi e stupendi, ma incredibilmente tristi.

Un giorno, passeggiando, incontrò il vento ed a lui chiese aiuto. Le piaceva come scuoteva le foglie delle palme arrugginite, voleva facesse lo stesso con lei, voleva le scuotesse di dosso il peso dell’esistenza. E funzionò, ma solo brevemente. Dopo le prime emozioni, il cuore della bimba riprese a piangere disperato.

Fino a che non incontrò il sole, si piacquero, si toccarono e si abbracciarono. La bimba amava come il sole scaldava le rocce e l’acqua del mare, come rendeva tiepida l’erba la mattina. Persa nell’abbraccio del sole, dimenticò, ma solo per un poco. Le lacrime tornarono a sgorgare, ad irrigarle le guance ormai totalmente prive di colore.

Fu allora che s’imbatté nelle nuvole e fu sedotta dal loro candore. S’innamorò di una di loro, ma non fu ricambiata. La nuvola aveva fretta, andava veloce e non poté permanere. La nuovola era soffice, eppure la tagliò e le provocò una ferita che non poté mai guarire.

Camminando sperduta, una mattina vide un’altra bambina, con i suoi stessi occhi, intensi e tristi. Stava morendo anche lei di malinconia. Si guardarono e senza una parola capirono che erano sorelle nel dolore. Non v’era scampo. Si presero per mano e sopravvissero in silenzio.

HUMANS IS BACK

On Monday, my performance 

"Humans" 

is back.

At 

Velvet Tongue

Bar Kick, 127 Shoreditch High Street  E1 6JE 

FROM 7.30 PM

8 days without you- day 6

November 14th

"We die in proportion to the words we fling around us"

Emile Cioran

Prima amavo viaggiare,

saltare da un aereo all'altro

mai un mese di fila a Londra,

poi ti ho conosciuto e le partenze 

sono diventate uno strazio

anche se non sempre sei tu quello che lascio

a casa manco c'eri.

Eppure sto male.

Comunque e' sempre bello tornare a casa,

anche se questa, 

a dire il vero, 

casa mi anon lo e' mai stata.

Il dolore forte mi fa venire da vomitare.

Io e mio papa' siamo simili

silenziosi e assorti.

8 days without you-day 5

November 13th

"My mouth blooms like a cut."

The Kiss, Anne Sexton

Eppure sono felice.

E' una sfida continua

che mi 

esaurisce,

ma la gioia di vedere che sfreccio

tra un obiettivo e l'altro

mi rende orgogliosa.

Poi ogni volta che penso a te

la bocca fiorisce in un sorriso.

O in un taglio.

Forse dovrei spegnere il cervello,

dovrei cercare le radici

e tradurle.

Mi manchi ma mi piace anche 

stare da sola

perchè penso di più.

Non tornerei indietro neppure morta. 

Cari lettori ,

 questo fine settimana, a partire da domani ,sarò

al Pisa Book Festival  con il mio Editore 

Arpeggio Libero 

qui il link per vedere la mia 

INFEZIONE

8 days without you- day 4

November 12th

 "Catch me- I'm your disease"

Anne Sexton 18th December 

Adoro le piante che si inchinano verso la luce.

Sono cosi' sagge

nel cercare cio' che loro giova.

Mica come l'essere umano

che fa di tutto per autodistruggersi.

E poi andiamo in giro dicendo

d'essere la specie piu' intelligente. 

Il quarto giorno senza te 

e mi cade addosso il mondo  

eppure non e' dovuto alla tua assenza 

anche se so che mi aiuteresti a reggerlo un pochino meglio, tu.

In bocca ho una mongolfiera

la faccia gonfia come un tricheco.

Ora esplodo. 

8 days without you- Day 3

November 11th

"Down by the brook

frogs freeze like chessmen and can't be seen

and you are gone, my stranger".

Anne Sexton, December 6th 

Che tristezza 

questo dare la priorita' al corpo

come

se null'altro avesse importanza.

A volte sono felice

di essere sola,

mi sembra di essere 

in una continua lotta contro il tempo

per fare cosa, poi?

8 days without you- day 2

November 10th

"No. Not really red,

but the color of a rose when it bleeds."

Anne Sexton   Song for a  Red Nightgown  

Il secondo giorno 

era piu' limpido 

ma non meno infestato da batteri.

Il dolore martellava

la testa una disperazione.

Come puo' un elemento cosi' piccolo 

provocare tanto dolore?

Una promessa e' una promessa

anche se fatta a te stessa.

Che non sono James Joyce 

anche se in una sorta d'esilio ci vivo.

Solo mi si accumulano nella mente

le cose che vorrei fare e dire e non posso.

8 DAYS WITHOUT YOU- day 1

Un omaggio ad una delle mie poetesse preferite, Anne Sexton, che scrisse 18 days without you, e allo stesso tempo una preghiera , con la speranza di tornare a scrivere con la stessa frequenza ed intensita' che ho perso da un po'.


November 9th 

                                              The hemlocks are the only 

young thing  left. You are gone.

La cicuta e' la sola cosa

giovane che resta. Te ne sei andato. 

Anne Sexton

Piangevano i silenzi

mentre ciechi annegavano gli aironi.

Gli aironi.

Io non so che facevo

gridavano i treni

lasciare il caldo delle tue cosce

il profumo del tuo sudore

il rumore.

Hai un'ora

una 

piu' la notte.

E le ali

e i confini da varcare.

Devo solo aprire

aprirmi come cocomero

devi solo andare 

come un limone.

Dicono che quando stai per morire

ti scorre l'intera vita davanti

vedo ogni momento 

anche il dottore

qualche anno fa.

Vorrei passare una vita 

a morire d'emozioni

vorrei passare e dimenticare.

Gli inglesi dicono sempre 

"You alright" invece di "Hello"

non ho ancora imparato

a non rispondere.

La poesia diventa un diario e viceversa.

Non fa male come faceva

e questo mi fa male, 

non ho piu' le epifanie di una volta.

Tac! ed era fatta

cambia una virgola 

cerca un sinonimo

ed ecco il capolavoro

non succede piu'.

Poi ti rendi conto che fa schifo.

Nove novembre

oggi e' iniziato l'inverno.

Un paio di settimane fa 

sono andata al ristorante cinese

con il mio amico Ruben

ci hanno dato un Fortune Cookie

il mio messaggio diceva

"You can't go back, go forward"

ed ho pianto.

Stamattina mi hai maledetto perche'

sto andando a Colchester 

e tu odi quella stazione 

per motivi che ricordiamo bene 

e poi hai riso 

quando ho detto

"In my humble opinion"

perche' credi che di umile in me

ci sia ben poco.

Proud Sicilian

mi chiami eppure vengo dal nord.

Anche se capisco che 

l'orgoglio

la gelosia

gli occhi neri 

e i fianchi larghi

non danno proprio l'idea di settentrione.

A volte penso alle cose 

che ho detto e fatto

e molte vorrei cancellarle,

ma se le cancellassi forse 

le farei o direi di nuovo

quindi e' meglio lasciare tutto com'e'.

E' stato un altro autunno caldo

come quando ci siamo conosciuti,

ma oggi e' iniziato l'inverno

oggi e' il primo giorno senza te 

e lo giuro su quel Dio 

a cui non credo 

che scrivero' ogni giorno.

A volte leggo versi 

che mi rimangono dentro e poi 

non ricordo chi li ha scritti

io o qualcun altro.

E ora non voglio scendere da questo treno. 

a volte
il mio cuore
una necropoli

before i die

A new poetry event to which you are all invited , physically and spiritually.

duo

Oh blind heron

lies suffocate love

while the seagulls are drowning

a tumour

grows

inside

and waters bleed

in a noose.

I give up.

Oh, airone cieco
le bugie
soffocano l'amore
mentre annegano i gabbiani
cresce
un tumore
dentro
le acque si sciolgono
in un cappio appeso.

Io, arresa.

Crippled Venus

I came

to ask for your help.

To spit it all

to regurgitate it

because my hands

are tied

in this cage

and I am dripping

dark blood.

 I came

because I knew

you’d help me

with your insecure millimeters

your oppressive caresses

your slaughtering truths.

I knew

you’d wrap me

in your anxiety

and remind me

I’m not the only one

staggering among the swindles of existence,

not the sole stranded animal

who vainly struggles

to give sense

to this sequence of hours and events.

I came 

to ask you to usher the sourness

that reigns in my stomach.

And permeates my heart.

SHE'S NOT DEAD

Scomparsa ancora una volta,
ancora una volta, ritorno.

Lord
The cage has become a bird
and has flown away
and my heart is crazy
because it howls at death
and smiles behind the wind
at my ravings

What will I do with my fear
What will I do with my fear

st.mary's, ascot

E' bello scoprire che ancora esiste l'estate, ed ancor di più notarlo qui, al limitare di un boschetto mentre una lepre saltella.
Sono appena arrivata e già ho trovato un luogo del cuore, seduta al davanzale guardo i prati e scrivo, mentre vivo una traccia di quei sogni sognati da bambina, di collegi di sole ragazzine nelle campagne inglesi, anche se un po' diluiti.
Il solo semplice fatto di aver buttato giù poche righe dopo tanto tempo è un buon segno, o forse è solo che ho finalmente qualcosa di nuovo da raccontare.

Humans 2

ed il video lo trovate 

qui !!!!!!!

humans

ieri sera c'e' stato un terzo remake di Humans, questa volta al pub The Flying Dutchman , un locale "storico" per quanto riguarda la performance art a Londra.
ecco le prime foto!

a volte ritornano!

JET SET

Non avete idea

di quanto sia noioso

stare seduti ad un tavolo

ad ascoltare conversazioni

sul nuovo orologio di Patek Philippe

su come fare pubblicità su Vogue

o di private banking.

Vorrei avere il coraggio

di sbronzarmi

fino a predere i sensi

e vomitare la mia rabbia su queste camicie bianche

per poi svanire lentamente.

Vorrei essere folle abbastanza

da spogliarmi

saltare sul tavolo

e gridare a questa gente

che il denaro può comprare tutto

ma non la salvezza,

che viviamo tutti nello stesso inferno.

E invece,

me ne sto seduta

a scrivere questi neanche troppo ispirati versi

scolandomi il quinto bicchiere

di un eccellente rosé,

ubriacandomi in silenzio.

E ci si sente bene

ad essere avvolti

dall’acida patina dell’intossicazione.

Oh Dio! Se ci si sente bene

malgrado tutte le stronzate dette. 

pensieri in volo

Ogni volta che volo penso a quanto siano incoscienti questi esseri umani che sfidano ogni legge in nome della curiosità. Questa specie boriosa e fiera che si arroga ogni diritto, anche quello di possedere ali quando la natura non gliene ha donate. Queste creature che vogliono tutto, ora e pure perfetto.
"No one laughs at God when the plane starts to uncontrollably shake" dice Regina Spektor. E quant'e' vero! Non importa con quanta frequenza voli, io non riesco mai a stare tranquilla, divento bianca ad ogni scossone, anche se immersa nelle più' accattivanti delle letture. Ed ogni perturbazione  mi ricorda che si, che essere li sospesa in aria nelle mani di chissà chi viaggiando a velocità strepitose per essere dall'altra parte dell'Europa in poche ore e', in fondo, folle tracotanza.

NUOVE RECENSIONE DEL MIO LIBRO SULLA RIVISTA STORIE

CEH TROVATE

 

 

QUA

 

BUONA LETTURA!!!!!

hope there' s someone

                        esiste canzone piu' bella?

reading venerdì 5 a Forte dei Marmi

prossimamente sugli schermi

recensione di Infezione

Lorenzo Spurio, scrittore, poeta e creatore della rivista letteraria Euterpe ha pubblicato sul blog Letteratura e Cultura una bellissima recensione del mio Infezione che riporto di seguito.

“INFEZIONE” DI SUNSHINE FAGGIO, RECENSIONE DI LORENZO SPURIO

14 marzo 2013

Infezione

di Sunshine Faggio

prefazione di Luciano Recchiuti

Arpeggio Libero Edizioni, 2012

ISBN: 9788897242246

Pagine: 104

Costo: 12 €

 

Recensione di LORENZO SPURIO

Dall’altezza della tua perfezione

non è facile capire me

che agonizzo

nel mio guscio d’inadeguatezza.

(Da “Guscio d’inadeguatezza”, p. 49)

Le poesie di Sunshine Faggio, toscana emigrata a Londra, funzionano come un pugno allo stomaco per la loro carica di energia e il loro linguaggio violento, crudo, e a tratti anche ossessivo. O forse si dovrebbe dire che funzionano come una pugnalata alle spalle, perché producono sì violenza e vanno dritte al sodo, sviscerando formalismi o qualsivoglia orpelli della poesia “barocca”, ma arrivano improvvise e certi versi “dolorosi” e spietati arrivano proprio mentre meno ce l’aspettiamo.

La poetessa è una narratrice del disagio, del senso d’in-appartenenza al mondo, della scissione continua del suo io e un’anima alla continua ricerca di sensi, significati ed emozioni. E’ in questo percorso cupo e a tratti angosciante in cui il vitalismo sembra essere il peggior nemico che Sunshine Faggio ci parla di violenze, rapporti sessuali feroci, sadomasochismo e ipotesi di suicidio (“Dall’alto/ ho guardato le rotaie,/ erano accoglienti,/ invitanti”, in “Contemplazione”, p. 15). C’è, infatti, una lirica dedicata alla grande Sylvia Plath, celebre scrittrice americana che si diede la morte all’età di trenta anni.

Il titolo, incisivo quel tanto che basta ad incuriosire il lettore a sfogliare questo libro, è la summa dei contenuti delle varie liriche che ci mostrano un mondo caduto nei suoi stessi recessi, quasi allucinato e degradato non tanto a causa dei drammi della società (non si parla di povertà, di violenza sociale), ma in quanto il singolo è portato a prendere narcisisticamente e quasi in maniera nolente decisioni su comportamenti discutibili e per se stesso traumatici.

E’ una poesia intimistica e non intima, personale, e sofferta che fa utilizzo di un linguaggio urlato per dar voce a sevizie e inganni del presente. Non sono, però, urla in cerca di un aiuto, né tentativi di appello; sembrano essere, invece, grida di liberazione, di scaricamento delle troppe energie accumulate, come un doloroso rito di passaggio.

Chi urla lo fa o per intimare al pericolo, o per richiamare l’attenzione.

Ci sono, però, anche persone che come la Faggio, urlano per se stesse. Per riaffermare al presente di “esserci” e di ristabilire un rapporto con il tutto.

E se il prefatore , Luciano Recchiuti, parla di dark side per riferirsi a questa componente carnale e morbosa presente nella poetica della Faggio, a me piace poter parlare di deviant art: la poetessa si spinge ai margini dei limiti, sfiora l’abisso, conosce l’oltre, ma alla fine decide sempre di rinunciare a quel passo estremo verso l’altro (mondo), perché forse, anche se non si penserebbe, un briciolo di vitalismo è presente in lei.

Dalle liriche fuoriesce violenta un’esasperata lotta tra Eros e Thanatos, la convinzione che il male (inteso in senso esteso) sia ormai componente inscindibile dall’uomo, ancor più del suo contrario, come osserva nella lirica che apre la raccolta: “L’essere umano/ ha bisogno/ di farsi del male” (p. 11). Ma perché il bisogno del dolore e della violenza, dei soprusi e degli odi? Forse perché è la componente animalesca ed egoistica dell’essere umano che padroneggia sulle nostre sfere emotive, sui nostri comportamenti e, come nel più cupo pessimismo, anche nell’azione più bella, spensierata o goliardica, c’è immancabilmente qualcosa che tende all’infelice, all’inumano, al viziato.

Per citare Pavese, “le parole sono pietre”, ma nel caso della Faggio bisognerebbe dire “le parole sono lame” e molto acuminate, anche. L’intera silloge è sostenuta da sprazzi di inaudita violenza (non solo dei comportamenti umani, ma anche delle manifestazioni atmosferiche) quasi che ogni cosa, vista dagli occhi della poetessa, debba per forza accadere nella sua forma iperbolica, smisurata, violenta ed esasperata; ed è per questo, forse che il sole è “bruciante” (p. 13), la speranza non è altro che un “massacro” (p.13), le immagini sono “distorte” (p. 13) cioè allungate,  deformate, perché è la realtà ad essere allucinata, e ancora scrive di “lemmi lancinanti” (p. 17), “sinestesie del non ritorno” (p. 17) e di “roventi stelle” (p. 65)

Immagini di violenza subita, di percosse date e, immaginiamo, di liti tumultuose nelle quali le mani fanno seguito alle parole urlate sono presenti in vari versi: “Aborro/ quest’ombra scura/ insediatasi sul mio viso,/ le macchie sanguigne/ che non danno tregua” (in “Anima ed anima solo”, p. 41), “spina dorsale frantumata” (in “Colonna rotta”, p. 45), i “lividi neri sul collo” (in “Messa di Natale”, p. 61).

Linguaggio incisivo, acuminato, che si dispiega sul foglio come spastici fendenti, come mosse inconsulte dettate da irragionevolezza, istinto brutale e forse anche un po’ di vigore giovanile.

Ed è sicuramente la sfera semantica che fa riferimento al mondo del sesso che la Faggio utilizza spesso nei modi più vari per intendere materialmente quello che la parola, anche scurrile, suggerisce, ma per evocare significati anche più estesi che concernono il bisogno dell’io poeta di rapportarsi al mondo: “Mi sono svuotata/ affinché il mondo/ possa riempirmi,/ inseminarmi dei suoi colori” (in “Lisbon Story”, p. 27).

L’atto sessuale si configura così come un senso di supremazia e onnipresenza che consente alla poetessa di illudersi di poter gestire tutto e allo stesso tempo di sapersi perdere nei sentimenti, quasi ad annullarsi: “Vorrei possederti per sempre./ Fino ad aver schifo di te.” (p. 29): in questa poesia l’atto sessuale apparentemente sembra privato di una qualsiasi connotazione erotica dell’amore, e questa intuizione viene poi riconfermata dal secondo verso in cui il troppo amore finisce per diventare noia, ribrezzo e fastidio. Pensieri che in un’altra lirica rivolta all’amato fanno dire alla poetessa con un linguaggio viscerale e quasi nauseante: “Ti voglio vomitare” (p. 31).

Ma è normale e direi non scontato che una poetessa giovane del nostro periodo storico utilizzi il tema del sesso nella sua poesia, sviscerando immagini anche forti delle quali non sente il bisogno di vergognarsene o di mitigarne la descrizione: in “Catarsi” si parla di un “incesto [che] non è mai stato così dolce” (p. 53) mentre in “Silent Room”, l’amplesso tra due amanti (che in un’altra lirica viene definito come “Apocalisse d’odori e gemiti”, p.57) ha luogo sotto gli occhi di tutti mettendo in luce, dunque, una qualche vena voyeuristica: “ e la folla attorno/ esaminandoci/ come fossimo nulla più/ di una performance” (p. 55), quasi ad intendere che l’atto del movimento meccanico e la gratuità delle immagini facciano delle due persone, degli attori di una scena da impersonare.  In “Messa di Natale” la poetessa descrive un rapporto odioso, perché violento e traumatico nel quale lei si paragona a una “bambola malleabile” (p. 62), ma allo stesso tempo di questo rapporto distorto non può farne a meno e lo ama, lo desidera.

Ciò che pervade nella lirica è la convinzione che ci sia il bisogno di cambiare perché questa vita monotona e stancante che spesso fa i conti con un passato doloroso e sempre presente è invivibile. Le persone e i posti attuano su di noi un cambiamento e noi, giorno dopo giorno, siamo chi gli altri vogliono che siamo. C’è un pizzico di desolazione misto a un senso di sfruttamento che, amalgamati insieme, “regalano” all’uomo d’oggi l’insofferenza e l’inadeguatezza nel condurre la propria vita senza sentirsi malato, infetto, degradato, usurpato, battuto o sfidato:

Dopo che tutto è filtrato

in profondità,

bisogna avere ogni giorno di più

per tornare a percepire la realtà

con tanta forza (p. 83).

LORENZO SPURIO

(scrittore, critico-recensionista)

JESI, 14-03-2013

E’ SEVERAMENTE VIETATO DIFFONDERE E/O PUBBLICARE LA PRESENTE RECENSIONE SENZA IL PERMESSO DA PARTE DELL’AUTORE.

afa e sangue

che
le sirene lontane non debbano
a te il loro fragore
in una notte d'afa e sangue insonne
imploro
cerco la cura
per l'avvenire
me stessa
ed il verbo che affoga.
e' nel tacere che avvampa
l'alito dell'errore,
quieto mi parla
spiega:
sei fatta di fuoco, mia signora,
ma inchinati al perdono
sposa cadavere.
esigilo e donalo
in quell'alba d'amore alla quale ti risveglierai.

ON ART

Un altro consiglio artistico da offrirvi cari lettori!

INAUGURAZIONE

Domenica 10 Marzo 2013 - ore 18.00

di

COPPIE IMPERFETTE

di Giovanni Palmieri

Mostra personale

“L’imperfezione è una condizione e quando due imperfezioni si uniscono nasce una coppia che tende all’equilibrio. Tutto ora vuole essere troppo regolare ed invece dalla mancata perfezione è nato tutto.” Giovanni Palmieri

Organizzazione

Andrea Alessio Cavarretta

KIROLANDIA frida.artes sezione artistica Curatrici

                                                                                   

Curatrici

Annalisa Laghi e Lucia Paolantonio

                                                                                      La Città che sale

hypsteria

Carissime/i,

vi consiglio di dare un'occhiata a questo sito, 

con bellissimi quadri fatti dal mio caro fratello

joey

INTERVISTA

Carissimi e Carissime, 

ieri mi e' stata fatta un'intervista 

che potete ascoltare 

qui

se volete avere qualche idea in piu' 

di come scrivo e perche' scrivo.

Buon ascolto!!!